مرّة بكيتَ، ومرّة قُتلتَ، ومرّة...؟

 

أصفهاني، أحمد

 

 

 

 

تأتي من اليأس

 

وتسطعُ في أحداقنا رؤاك...

 

هذه الشمس لا تضيء

 

أيها الممعن في رحلة الصمت،

 

فطلّ علينا

 

إلقِ لهذه الأجساد النازفة بسمة منك،

 

نرفعُ لحزن عينيك زنابق الموت.

 

***

 

خجولةٌ شفاهنا منك،

 

خجولةٌ حتى الأيدي المرتفعة...

 

كنتَ ـ حين يدوي الهتاف ـ

 

توثبَ نبضات القلب!

 

كيف صرنا؟

 

كيف صرتَ؟

 

آه يا فارس الرؤى المستحيلة.

 

***

 

تسألنا ضياءٌ عنك.

 

رحمها رماديُ الخصوبة صار،

 

حين ذبلت رجولة الفرسان

 

وتمطّت ليالي الذل...

 

كنتَ نبياً، إلهاً... وكنتَ

 

احتراق الفينيق في أجسادنا.

 

تبكيك ضياء:

 

صعبةٌ دموع الرجال،

 

بصمتٍ نزرعُ حزننا في قرارة الدم...

 

***

 

مرّة... بكيتَ،

 

كان جزءٌ من جسدك تستبيحه الخناجر.

 

مرّة... ندمتَ،

 

صاح الديك ثلاثاً،

 

لكن بطرس لم يبكِ

 

ولا تدلت جثة يهوذا.

 

... ومرّة قُتلتَ.

 

قال عبقُ التراب الممزوج بجسدك:

 

"ها قد عادَ... فبشّروا آذار".

 

... ومرّة ذُبحتَ؟

 

قبيلة كنا:

 

أحصينا خيلك وإبلك وخيامك ونساءك... و... و

 

ونسينا السيف!

 

ليس يأساً هذا... إنه موت بطيء.

 

أين النصر الذي لا مفرّ منه؟

 

وكيف بُحّ دوي هتافنا،

 

من دون أن نغني لعرس دمك؟

 

***

 

تخشعُ لك الجراح،

 

تلوّن حزن عينيك الدامعتين.

 

مثلنا أنت:

 

وجعٌ دامٍ... وآه مبحوحة الصدى.

 

غير أن يديك كالريح الشمالية،

 

كالنبع في حقد الرمل اللافح،

 

تأتيان حين تتشقق الشفاه عن نداء

 

يرتدّ عن قبة السماء الموصدة.

 

***

 

توما... تعرفه؟

 

كان جسدُك مرتعشاً

 

حين نسي طعمَ دمك...

 

نسألُ:

 

"توما أين يدك؟

 

هاتها نستلُ من أطرافها بعض وجوده..."

 

يضحكُ توما،

 

يبكي توما:

 

"مرعبة يا لغة الجراح والنزيف"!!

 

 

 

التاريخ: 1979-02-18